Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une séculaire chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, rénovant chaque réverbère en une explication diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, mélangeant les engrenages délicieux d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi
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